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Mi casa de El Chorrillo,
por Pedro Rivera

Desde que nací hasta los seis años viví en El Chorrillo, en una casa de madera, al final de la calle 26, en un cuarto del piso superior.  Antes de regresar alguna vez, acicateado por impulsos territoriales de menor cuantía que la memoria guarda en la memoria cuando se niega a desaparecer del todo, tenía la impresión de que era la madre de las casas, la casona.

Recordaba amplios espacios, enormes distancias.  Me veía a mí mismo en los recuerdos ascendiendo por una larga escalera, jugando en unos enormes balcones, correteando con otros niños de mi edad en un patio inmenso y siempre, sobre nuestras cabezas, la ropa colgando al sol.  Allí también nacieron, de más de veinte que somos, mis primeros hermanos: Martín, Edith, Blanca.  Mi padre que era muy ingenioso y emprendedor (además de prolífico) hizo, dentro del cuarto un segundo piso, tabanco que llaman, al que se subía por una escalerilla de madera que se ponía y quitaba a discreción.  Así pudimos acomodar nuestras vidas entre taburetes, sillas y cajones durante los años de postguerra.

Entonces, éramos felices.  El día que, ya adulto, quise reconocer la casa, descubrí, y casi no podía creerlo, que todo era absurdamente pequeño.  La gran escalera de la casa, con salida al patio, no tenía más de veinte escalones.  El mismo patio interior, a todo lo largo y ancho, se atravesaba con media docena de zancadas.  El  sumidero por donde escapaba el agua turbia y espumante de los lavaderos, y que yo veía desde el balcón como la entrada a una cueva de presagios por donde podría llegar en mi moto de “Spymasher” al centro de la tierra, era un miserable hoyo en la losa.  Ese día descubrí que la dimensión de los objetos no es la misma cuando se mira con ojos de niño.  Tampoco la dimensión de la pobreza.


Pedro Rivera.

Cuento publicado en: Las huellas de mis pasos
Colección Ricardo Miró * Premio Cuento 1993



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