Triste la tarde moría…
Pálido y mustio, entre paso,
bajaba el sol a su ocaso,
el cielo se ennegrecía;
cuando ante un pueblo que ardía
de indignación, hondamente,
hacia el cadalso, inocente,
donde con luto se viste,
marchaba triste, muy triste,
un indio de altiva frente!

En su doliente mirada
llena de inmensa tristeza,
dejaba ver la grandeza
del alma nunca humillada;
su pálida frente alzada,
libre al parecer de duelo,
daba el hondo desconsuelo
del que con pena infinita
ve llegar la hora inaudita
que al fin le destina el cielo.

Es tan doloroso ver
un cuadro así, horripilante,
y una tarde agonizante
que con él se va a perder;
una tarde que al caer
con su manto de crespón
entristece el corazón
de los que piadosos gimen,
porque siempre es negro un crimen
como baja una traición!

Allí, pálido, angustiado
por sollozos y suspiros,
llegar lo vi entre vampiros
como a Cristo, abandonado…
Vio el cadalso, acongojado
se sentó, bajó la frente,
y con la fe del creyente
que implora a Dios desde el lecho,
se llevó la mano al pecho
en señal de un inocente.

De pronto un ruido de acero
se oyó siniestro en el llano,
y tras el eco lejano
un ¡ay! siguió lastimero;
fue el doliente adiós postrero
que en su profunda agonía
daba el que triste se hundía,
cuando lánguido, entre paso,
bajaba el sol a su ocaso
mientras la tarde moría…

Junto a un doliente ciprés
que ninguno hubo plantado,
solo, triste, abandonado,
dicen que cayó después;
nadie su nombre tal vez
ha evocado en la memoria,
que sólo premia la gloria
al que en infamia es fecundo,
y a los huérfanos del mundo
no los recuerda la historia!