Cada madrugada inventa su mundo, sí señor.

En mi última gran parranda, contemplé el amanecer recostado al pretil del muro de la Avenida Balboa. No pensaba, sólo sentía. No lo supe entonces, pero era el epílogo de mi bohemia... y el nacimiento de este libro.

A esta hora
los sueños dan vueltas en una calesita.
Hora negra, negrísima,
pero apacible.

(Paréntesis vehicular...)

¡Qué silencio!
Sabroso y espeso como una olla de cocada.

Noche de la noche...

No muy lejos,
tras una curva de minutos,
sospecho que avanza
una procesión de tímidas antorchas.

Dos... tres carros
(sus motores son cantos de gallo ronco)

¿Quién estremece las sombras?

Detrás de Paitilla,
el ciclorama se torna gris.
El gris se va cubriendo
con telaraña celeste.
Sólo entonces se concreta
la masa espectral de los rascanubes.
Sus luces rojas
dejaron de ser estrellas.

La noche tiembla
¡Viene la luz!

Cada madrugada inventa un mundo
y pone pensativo a más de un borracho.

Maquillador, el Astro Rey,
con un toquecito
ruboriza las mejillas de la aurora.

Parece mentira,
ni el Señor Sol,
artista inmemorial del firmamento,
puede eludir titubeos
cuando le toca salir a escena.

Basta ya de mirar al Este.

Del Sur,
por un milagro que se repite
y se repite,
sigilosamente
surge el mar.

¡Ah... el mar!

Del libro: Álbum de Nostalgias.