La poesía es un proyecto secreto de amor.

1
Los poetas son bebedores
clandestinos
de la luz furtiva
de los túneles que se tragan
en copas de oro
el tránsito letal de la ceniza.

2
Los aedas tienen el poderoso ojo esotérico
de convertir lágrimas
en dulce triángulos de olvido.
Como timoneles de sombras
viajan ellos
rodeados de sueños
y hay en sus corazones
una brújula infinita
rodeada de naipes,
violines y muñecas.

3
Todo lirada es un filósofo
con su rostro pegado
a la ventana abierta
de geométricos inviernos
que crecen en la aurora.
La nostalgia de los vates
camina sobre tréboles de rosas.

4
Fueron los poetas
quienes inventaron los girasoles
y biografiaron las viejas desmemorias
de este habitáculo celestial
en que habitamos.

5
Los poetas se enfrentan
a la decapitación de la flor
cuando cae un obrero
con su camisa azul
y su calzado roto
ante la bala del tirano.
Todo aeda ha dado un beso a la luna
(raíz del viento y del mito)
hueca osamenta de las viejas palabras repetidas
que viajan hacia el mando de la infancia.
Ellos son la dialéctica de Sócrates
convertida en alta ternura.

6
Lo poesía es sed de infinito
(corazón que crece)
para convertir en patria de amor
al universo.
Subversión del amor!...
morada final del hombre
y su propia ternura acorralada.
Fue en un verano
de una anciana tarde inmemorial
en la que los poetas capturaron
las propias memorias de su olvido.

7
Los poetas suelen regalarle el paraíso
a los filósofos.
Se los donan
para que entierren la luz
guillotinen a los pájaros
y como T.S. Eliot
“le enseñan al hombre el mundo
en un puñado de polvo”
Para los aedas en toda ventana
hay el ojo acechante
que vigila nuestros pasos.
Ella es el ojo
o más bien la sombra
de nuestra propia conciencia.
La poesía es como la arriera
o los niños que transmutaron
su piel, de alada lluvia
por el de largos caminos desandados.

8
Los aedas son
como aquellos vendedores
de frutas y de ausencias
que en las veredas del camino
los transeúntes los contemplan
como a los ciegos
que piden limosna
en su sagrado oficio
de eternos vendedores
de luz y de alegrías.

9
La poesía es la flor
muriendo de nostalgia.
La poesía nació cuando el hombre de antaño
aburrido de su jerarquía sagrada
decidió cambiar su hábitat
e ir en pos del misterio de la vida
hasta encontrarlo oculto
en el rostro de las mariposas.

10
Antiguas sabias enseñanzas esotéricas
anuncian que cuando el caos del mundo
sobrevenga entre nubes e infiernos
los poetas se alimentarán de amor
y buscarán a tientas
el sonoro violín de los recuerdos
hasta encontrarlo en el sueño
del corazón de todos los niños del planeta.

NOTA: Este poemario es un fragmento del libro inédito: Entre la infancia y los sueños.

Publicado en: Revista Cultural Lotería. Año 52, No. 396 julio-agosto, 1993. Panamá: Lotería Nacional de Beneficencia, 1993.