Quién ha dicho que la piel
negra no es bella? . . .

Mi lamentación es una tristeza negra,
proviene del África y del Harlem,
Comprendo que la televisión ha deformado
la cosmovisión de nuestro rostro,
de qué manera me preguntas? . . .
Dicen que el Diablo (genio del mal)
era tenebroso como la oscura noche,
que un negro, en los ghettos neoyorquinos
se atragantó toda una familia en un almuerzo
y en el centro del Congo, hombres horribles
bailan danzas de vudú y de brujerías
llevando en las fosas nasales, huesos de elefantes.
La Santa Iglesia, con la voz austera del Papa:
“Todo provino de la maldición antigua,
del maligno joven, que se rio del sexo desnudo
de su padre en franca borrachera”.
Quién no comprende que todo esto me denigra? . . .
Los blancos me miran con un temor febricitante
como un hongo que avanzara por la tierra
destruyendo:
me lanzan bombas, queman mis casas, me fustigan
inventan leyendas antiquísimas
soy una especie de cadáver dañino
que tiene forma de hombre de caverna.
No es todo esto doloroso? . . .
Yo pregunto: No era Malcom X un hombre bello
con el cetro de la luz como estrellas en las manos,
y Antonio Maceo una señal en el camino
y Washington Carver una ciencia humana . . . ?
A medida que avanzo en los escombros voy
entendiendo
que no es el vertical hombre en su dulzura
el causante de estas desmemorias
sino que es el pánico colectivo de las rosas
porque blancos, negros y amarillos
somos el sublime canto de las flores
que con el surgir de una nueva aurora humana
cantaremos el mismo himno de paz sobre el planeta.

Del libro: Elegía al Che Guevara y otros poemas. Panamá, 1974.